Pour ha?r les hommes il ne suffit pas d'accommoder des miettes d'humanit? ni croire faire une exp?rience de pens?e car leur haine n'est pas une id?e mais une arme. Elle peut tuer. Elle tue encore. Par accident. Peut-?tre. D'incompr?hension. Pourquoi pas ?! Mais les hommes n'ont toujours pas su comment en sont-ils venus aux mains, un soir de cohue, avenue La mort; alors qu'il existe tant de chaires pour causer... Cause toujours ! Ils ne m'ont pas laiss? finir. Cette histoire comme toutes les fables est peut-?tre arriv?e ? quelqu'un que j'avais connu quelque temps. Cette trag?die suffit. Il suffit d'y croire. Que m?me quand on ne sait pas pourquoi en est-il ainsi... Ainsi soit-il ! Et quand la r?alit? muselle, la litt?rature tente. Tels les d?mons. De nous faire parler en cet ?tat d'?bri?t? spirituelle; la montagne grise... ? tel point qu'on ne sait plus ce qu'on dit, ni ce qu'on fait. Ni d'o? est parti le mensonge dans le songe... Quant ? moi je ne sais pas. Et pour cause, je ne crois pas me souvenir de ce type ? la voix si t?nue que je crois encore que ce n'?tait pas moi.
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