"Les heures s' coulaient dans une torpeur suspendue, les pri res n' taient plus formul es, les psaumes qu'il tenait chanter l'hiver pass , presque m caniquement, ne surgissaient m me plus. Il attendait. Il sentait en lui de vastes flux le traverser, des circulations myst rieuses, comme un travail qui se d roulait son insu. Obstin ment, il faisait en sorte de laisser son corps ouvert tout ce qu'il pressentait. Que le corps, disait-il, soit libre au passage du visiteur."
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