El barrio de Saffron Park -Parque de Azafr n- se extend a al poniente de Londres, rojo y desgarrado como una nube del crep sculo. Todo l era de un ladrillo brillante; se destacaba sobre el cielo fant sticamente, y aun su pavimento resultaba de lo m s caprichoso: obra de un constructor especulativo y algo artista, que daba a aquella arquitectura unas veces el nombre de estilo Isabel y otras el de estilo reina Ana, acaso por figurarse que ambas reinas eran una misma. No sin raz n se hablaba de este barrio como de una colonia art stica, aunque no se sabe qu tendr a precisamente de art stico. Pero si sus pretensiones de centro intelectual parec an algo infundadas, sus pretensiones de lugar agradable eran justificad simas. El extranjero que contemplaba por vez primera aquel curioso mont n de casas, no pod a menos de preguntarse qu clase de gente viv a all . Y si ten a la suerte de encontrarse con uno de los vecinos del barrio, su curiosidad no quedaba defraudada. El sitio no s lo era agradable, sino perfecto, siempre que se le considerase como un sue o, y no como una supercher a. Y si sus moradores no eran artistas, no por eso dejaba de ser art stico el conjunto. Aquel joven -los cabellos largos y casta os, la cara insolente- si no era un poeta, era ya un poema. Aquel anciano, aquel venerable charlat n de la barba blanca y enmara ada, del sombrero blanco y desgarbado, no ser a un fil sofo ciertamente, pero era todo un asunto de filosof a. Aquel cient fico sujeto -calva de cascar n de huevo, y el pescuezo muy flaco y largo- claro es que no ten a derecho a los muchos humos que gastaba: no hab a logrado, por ejemplo, ning n descubrimiento biol gico; pero qu hallazgo biol gico m s singular que el de su interesante persona?
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