Qu? lejos estaba yo de la firme convicci?n de Khayyam, de aletargar la pena y el flujo de la vida con el sagrado zumo! Un asceta de la vid, que ve la vida pasar casi con indiferencia, casi con la convicci?n de la pena inevitable, no pod?a ser yo. Prosaico, poeta s?lo a rega?adientes, com?n y m?sero como cualquier otro, encerraba en su secreto esta certeza, la encerraba en lo m?s profundo de mi coraz?n, para que afuera una aparente dignidad luchara, rebel?ndose como cosa especial, como excepci?n que no quiere ni por asomo aceptar el yugo de una condici?n precaria. Pero subyugado al final, reconoci?ndose entre las huestes de los oprimidos, y a veces entre la de los opresores, un individuo mira su reflejo en el espejo extra?ado de ser ?l a quien ve. La imagen de s? mismo es una imposibilidad. Ese d?a de extra?eza es el d?a de su juicio, es el d?a en que todo cambia para ?l, es el d?a a partir del cual no se permitir? de nuevo una ingenua esperanza, un ligero matiz en un tiempo que avanza, ni un ensue?o que predisponga a la a?oranza...
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