No fue una historia. Fue un eco. Una vibraci n que intent replicar las ondulaciones de aquello que no se ve, pero que todo lo organiza: el tiempo. Desde la primera fuente -la invisible- hasta la ltima -la inconfesable-, la novela no habl del tiempo como l nea, ni como n mero, ni como recuerdo, sino como fluido de consciencia, como fondo de todo ser, como el lenguaje que nos habla incluso cuando callamos. A lo largo de sus actos, la trama no se construy con hechos, sino con interrogaciones, no avanz por sucesos, sino por resonancias. No hubo un h roe. No hubo un cl max. Solo hubo aperturas. La grieta por donde emergi el tiempo no se cerr . Y no se cerrar . Porque esta obra no se escribi para concluir. Se escribi para prolongarse en quien la ley , como un murmullo, como una sospecha, como un pulso silencioso que desde ahora acompa ar al lector cada vez que mire un reloj y sienta que el instante... le mira tambi n. El tiempo no tiene fin. Pero puede tener fuentes. Y tal vez, lector, una de ellas... se ha abierto en ti.
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