Durante un d a entero de oto o, oscuro, sombr o, silencioso, en que las nubes se cern an pesadas y opresoras en los cielos, hab a yo cruzado solo, a caballo, a trav s de una extensi n singularmente mon tona de campi a, y al final me encontr , cuando las sombras de la noche se extend an, a la vista de la melanc lica Casa de Usher. No s c mo sucedi ; pero, a la primera ojeada sobre el edificio, una sensaci n de insufrible tristeza penetr en mi esp ritu. Digo insufrible, pues aquel sentimiento no estaba mitigado por esa emoci n semiagradable, por ser po tico, con que acoge en general el nimo hasta la severidad de las naturales im genes de la desolaci n o del terror. Contemplaba yo la escena ante m -la simple casa, el simple paisaje caracter stico de la posesi n, los helados muros, las ventanas parecidas a ojos vac os, algunos juncos alineados y unos cuantos troncos blancos y enfermizos- con una completa depresi n de alma que no puede compararse apropiadamente, entre las sensaciones terrestres, m s que con ese ensue o posterior del opi mano, con esa amarga vuelta a la vida diaria, a la atroz ca da del velo. Era una sensaci n glacial, un abatimiento, una n usea en el coraz n, una irremediable tristeza de pensamiento que ning n est mulo de la imaginaci n pod a impulsar a lo sublime.
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