No s por qu presiento que amontonar dolores y al alcanzarlos en un simple quejido al viento, hay una fuerza retra da que logra siempre escucharlo. A veces elevo el sufrir como una cometa y se va, y su eco retumba en m como respondido por algo. Se eriza mi m dula espinal y un bombardeo de nervios, hacen mi d a enloquecer y se me hace tarde para el trabajo. Qu veo? No s a veces lo que veo Oscuro o transpa-rente; si es que acaso logro ver. Pero vuelvo y grito al viento... Soy extranjero sin rumbo ni direcci n como mi consuelo. Reconocerme a veces es como descubrir el escondrijo de Bin Laden o encontrar un gato en la altamar... es algo as .Y si me ahogo en penas, voy empapando mi camisa en llanto, rompiendo lamentos. Son estos quejones al aire por dentro y s lo quedo as otra vez, con un quejido al viento, de pesadillas despiertas, de un mundo lleno de fantas as vividas y de una terrible historia final.
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