En 1846, vivait Paris, sur les hauteurs de la place du Panth on, un jeune peintre d'une laideur si rare, que ses camarades l'avaient surnomm Quasimodo. Il avait le nez long et gros, les cheveux cr pus, les yeux petits et enfonc s sous l'arcade sourcili re, la bouche fendue jusqu'aux oreilles, et le menton pointu. Sa taille tait droite, ses bras longs et nerveux, ses mains larges et fortes, et ses pieds d'une longueur excessive. Le beau n'est pas toujours camarade du bon. Quasidomo tait la douceur m me. Il tait instruit, habile dans son art, plein d'esprit, de courage, et amoureux de la gloire. Un seul d faut d parait ses belles qualit s et le rendait insupportable lui-m me. C' tait une tristesse incurable dont il ne disait le secret personne. Il aimait la beaut avec une passion que Phidias, Rapha l et Titien seuls ont connue, et il ne pouvait se regarder dans une glace sans fr mir. Presque tous les hommes sont laids, il faut l'avouer; mais l'habitude, la vanit , l'ignorance des vrais principes de la beaut physique, le plaisir qu'on prouve se tromper soi-m me, leur cachent ordinairement cette cruelle infirmit ...
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