Venite a mietere i miei campi, come amori di luglio sbriciolati languono i papaveri nei fossati! Si sfalda il riso al crepuscolo, lampi tra le crepe delle nuvole, emerge a chiazze il sole, testa tagliata che rotola nella pianura; e l'alata notte che, bianca, tutto sommerge, non tramuta questa terra, nera a lutto nel silenzio arido del paese. Rosso, dorato avamposto della sera, il cupo orizzonte inghiotte il turchese dei cieli estemporanei di settembre, nelle gole cadono in tralice le ombre.
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