Via Tommasi, Ancona. Io abitavo l . Gervasio Marcosignori abitava a venti metri da casa mia. Il figlio Marco ed io strimpellavamo insieme: lui al pianoforte, io alla chitarra. Gervasio ogni tanto entrava nella stanza, ascoltava qualche secondo, scuoteva la testa e usciva senza dire niente. Non era disprezzo. Era il dolore di un grande musicista, che sa riconoscere quando manca qualcosa. Prima di scrivere questo libro ho incontrato a cena alcuni dei suoi amici pi stretti, quelli che lo avevano assistito nelle ultime ore a Cesena. Ho trovato conferma alle motivazioni che lo avevano spinto a quel gesto. Si era parlato anche di un film, ma loro si opposero, perch quella storia era troppo privata per il grande schermo. Forse avevano ragione. Un libro pi discreto. Ho scritto questo libro perch Marco non ha mai accettato la scelta del padre. Ho voluto restituire quel gesto per quello che era: non un abbandono, non una resa. Un atto d'amore. La forma pi concreta che l'amore avesse a disposizione. E perch mio nonno si chiamava Gervasio. morto il 2 maggio 1944 sotto i bombardamenti degli alleati. Io sono nato il 2 maggio 1960, esattamente sedici anni dopo, primogenito. Il mio terzo nome il suo. Quando ho scritto per la prima volta quel nome sulla pagina, ho sentito qualcosa spostarsi dentro di me. Le storie trovano sempre la loro strada.
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