Isaac James ziert nicht nur Romantikromane - er beherrscht sie. Mit sturmgrauen Augen, Tattoos, die f rmlich danach betteln, mit den Fingern nachgezeichnet zu werden, und einer Stimme, die wie S nde klingt - in einem britischen Akzent serviert -, ist er f r eins gemacht: Frauen ihren Namen vergessen zu lassen. Doch als er mich auff ngt - Aubrey Britton, unbeholfene Buchbloggerin in Katzen-Leggings -, lacht er nicht. Schaut nicht weg. Er sieht mich an. Als w rde er ein R tsel l sen wollen, das nur er sehen kann.
Neurodivergent und extrem sensibel, lebe ich zwischen den Zeilen von B chern, weil das echte Leben keinen Sinn mehr ergab, nachdem meins auseinanderbrach. Ich meide Menschenmengen. Ich flirtete noch nie. Und ich habe bestimmt keine Beziehung mit Celebrity-Crushes, die viel zu real wirken, um nur Fantasie zu sein. Doch Isaac spielt nicht den charmanten Model-Typ. Er sucht mich gezielt. Seine H nde verweilen zu lange. Sein Blick wandert zu meinem Mund, als w rde er sich vorstellen, wie ich schmecke. Und als er mich zu der hei en, exklusiven After-Party einl dt, auf der Fans f r eine einzige Ber hrung durchdrehen? Kippt meine sichere, verschrobene B cherwelt aus den Angeln.
Kann Aubrey eine Nacht lang echtes Verlangen ertragen - roh, ungefiltert, direkt auf sie gerichtet -, bevor ihr Herz endg ltig aussetzt?