Termino el libro y me deja muy intranquilo. Pero no pienso en eso y sigo con mi transbordo cotidiano. En el vagón, los pasajeros, sus miradas y gestos me parecen menos familiares, más... no sé cómo decirlo, ¿inquietantes, tal vez? Más misteriosos y hasta amenazantes. ¡Fue una mala idea! ¡La peor! Ya me lo habían advertido. Debí hacer caso y no leer este libro tan tarde, solo y de noche. ¡Esto no debió haber pasado nunca! No sé si estas historias son ciertas, y ya no hay forma de saberlo. Yo solo quiero llegar a casa, cerrar bien la puerta e intentar dormir. De repente, el metro se descompone. Un apagón... seguramente es solo mi imaginación. Ojalá estas historias sean eso, cuentos, obras de la imaginación. Los pasajeros empiezan a murmurar, como si se conocieran; un hombre grita algo sin sentido mientras se arranca a puños los cabellos; los demás susurran, siniestros, se ríen burlones. Cierro los ojos, me abrazo fuerte y me meso en el asiento a la vez que repito: «No es cierto... 7, 6, 5, nada de esto es cierto... 12, 11, 10, son solo historias, son leyendas urbanas...». Pero no puedo... 3, 2, 1. Al final, me atrapan. Sonrío, susurro... Estamos seguros de que pronto estarás tú aquí, con todos nosotros... bajo el asfalto de obsidiana.
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