La vigne, la magie, le druidisme et le christianisme, sont les cl?s d'un peuple peu bavard. Les Celtes aiment les ?glises qu'ils ont br?l?es, le bouche ? oreille est de rigueur, on ?coute, on se tait, on consent. Les Celtes sont une ?nigme, ?claircie dans la vigne d'un sorcier, sa voix me parvient en sourdine, m?ne ce livre au grand galop. Paulo croyait aux sorts ? Son p?re d?c?d? revint le chercher, six mois plus tard il ?tait mort. Comment ne pas croire aux revenants ? Paulo racontait, il avait le temps. Me contait sa mari?e, ? peine sortie de l'?glise qu'elle se noie, la nuit, pr?s de chez lui. Je r?ve de la m?me la m?me nuit, emport?e par le torrent pr?s de chez moi. Sorcellerie ? Comment, vivant ici, ne pas croire ? la magie ? Je crois aux noyers sorciers depuis que j'en ai vu un jeter un sort ? un passant. Repassant le lendemain au m?me endroit, une branche morte l'?crasa. Paulo, Jean-Marie et Jean-Fran?ois ont tout vu avec moi. Je crois aux sorts, sorci?res* et sorciers de ce Rouergue antre des Druides. Je crois ? leurs l?gendes plus r?elles que la r?alit?.
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