D s qu'ils ferment les yeux, la plupart des crivains retrouvent leur enfance. C'est l'abandon d licieux au cours des souvenirs, sans la contrainte et le carcan de la fiction. Jean Freusti , le romancier cruel, presque f roce, de Marthe ou les amants tristes, de Ne d livrer que sur ordonnance ou de L'autre t , c de ici la place au m morialiste. Il se livre tout entier; l'ironie qu'il m le ses propos n'est m me plus un masque: on dirait qu'elle na t, tout naturellement, du monde qu'il d crit. Aux balcons du ciel, c'est un conte de f es, sans Carabosse ni Merlin, simple enfance d'un heureux petit bourgeois, dans une ville de province, au lendemain de la guerre de 1914. On y " reconna t " - comme s'il racontait notre histoire - un grand-p re " g teau ", une m re incomprise, un p re volage, des vacances Royan, Biarritz, au Cap Ferrat, une bonne odeur de confitures et de linge propre, la clique municipale, un sombre coll ge qui fait peur, Le fils du Cheik fascinant et muet, les postes gal ne, une Chenard et Walcker qui vrombit et p tarade, L' patant, L'Illustr , les r glisses deux sous... En somme, pass huit ans, la vie ne vaut plus la peine d' tre v cue. " Au-del , ce ne sont plus qu'histoires d'adolescent, histoires d'amours, beaucoup d'histoires pour rien; et le temps a perdu sa saveur. " Mais il est rare qu'un crivain r ussisse la restituer avec cette acuit , cet humour, ce bonheur d'expression, et cette libert comme ing nue.
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