verr ckt Diese Gedichte wollen nicht geordnet sein. Sie kommen, wie das Licht kommt ohne Ank ndigung, ohne Erlaubnis, manchmal zu fr h, manchmal viel zu sp t. Frank schreibt aus dem Inneren eines Lebens, das sich nicht erkl ren l sst, nur erleben: Liebe, die brennt und tr gt. Stille, die schwerer ist als L rm. Morgen, die nach nichts riechen und nach allem. N chte, in denen der Mond Fragen stellt, auf die der Tag keine Antwort hat. Zwischen D mmerleib und Mondkuss, zwischen Herzwort und Golgatha, zwischen dem ersten Licht und dem letzten Atemzug, diese 193 Gedichte sind ein Zeugnis. Kein System, kein Programm. Nur ein Mensch, der schreibt, weil er nicht anders kann. Weil Sprache das einzige Werkzeug ist, das die Wirklichkeit nicht besch digt, wenn man sie damit ber hrt. Manche Gedichte sind Verse, zart und zeilenweise. Andere sind Prosa, die sich nicht b ndigen l sst.
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