Una singolare, quasi morbosa ossessione inchiodava lo sguardo di Adam a quella linea arancio-sanguigna, un tratto di colore vivido, intenso, che vibrava di una forza quasi stregonesca. L'orologio, un disco sinistro incastonato nella penombra ovattata del suo *desk*, segnava le 21:07, l'ora maledetta, la premonizione tangibile della fine imminente. Solo una manciata di minuti, subdoli e inafferrabili, lo separavano dalla liberazione, eppure un gelido presentimento gli attanagliava le viscere come un artiglio di ghiaccio. Si sentiva irrimediabilmente inquieto, come se una Tenebra innominabile, palpabile e spaventosa, stesse gi tessendo le sue oscure, micidiali trame per avvolgerlo completamente. Con un gesto stanco, quasi disperato, si strofin gli occhi, un tentativo futile di ricondurre quell'ansia montante alla sola, banale fatica di una giornata di lavoro estenuante. Prese un respiro corto e affannoso, un'eco muta che si perdeva nel silenzio opprimente dell'ufficio, e si costrinse a fissare di nuovo quella linea arancio intrisa di un colore che gli ricordava il sangue. Fu in quell'istante preciso, come un colpo fatale sferrato al cuore della notte, che l'apparecchiatura, rompendo il silenzio con uno *squillo* stridente simile a un grido disperato, precipit nell'Allarme di Grado Uno. Di norma, l'Allarme Uno era poco pi che una seccatura, un'eco professionale, un intervento chirurgico necessario per deviare un convoglio di ferro su binari ritenuti pi sicuri, sfuggendo a minacce ordinarie, a pericoli meccanici e tangibili. Poi, si diffuse la voce:
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